В этом топике можно писать что-нибудь лиричное: стихи, маленькие рассказы, просто слова, но только свои. Любовь и творчество спасут мир от войны, дамы и господа
Начну я - как аффтор топика. Вспомнилось мне одно московское утро...
Солнце ласкает и играется с ее лицом, она ещё спит, свернувшись в клубочек. Ее сонное московское утро нежится последние минут пять, она ещё не знает, что и этот день будет прожит. А я уже застегиваю верхнюю пуговицу своей рубашки, изготовившись накинуть на себя офисную удавку в форме галстука. То же солнце, что и у нее, целуется с моим окном, освещая мое хронически невыспавшееся лицо. Именно это солнце согревало мою простывшую от долгих зим душу. Будильник безжалостно прерывает ее ночную феерию. Она протягивает к нему руку, чтобы выключить его навсегда, чтобы исключить суровые будни из своей жизни, чтобы продлить сказку хоть на пять-десять минут, но это все напрасно… Я варю кофе. Маленькая комната втягивает в себя аромат одного из самых главных напитков мира. Мое тело взбадривается, мои мысли наслаиваются друг на друга… Компьютер, договорная работа, ответственность сторон, механизм контроля за выполнением заказов, кадастровый номер земельного участка, мои скучающие глаза, ее неземные глаза, скука по неземному, странные человеческие отношения, неосторожные слова, ее рука тянется к будильнику… Она присела на кровать, трет глаза, бесконечно красивая проснувшаяся принцесса…
Флудить здесь можно, но желательно по теме и лирично))) Спасибо администрации taulusoft.ru за то, что согласились приютить эту тему здесь.
Оркестр Фаусто Папетти Играет музыка... старые замки... огромные окна, высокие потолки. играет музыка... просторные залы, необозримые площади, красочный бал... смотрю в эти окна - заглядываю... из ночи видны только силуэты в проемах окон. танцующие старинные вальсы пары кружатся в такт долетающим издали и потому несколько приглушенным звукам музыки... играет музыка... - потанцуй и ты со мной... - с радостью... только держи меня крепче... - знаешь?.. я рад, что мы здесь... вместе с ночью и звездами, вместе... поробуй, послушай ветер... ты слышишь как он играет? под музыку кружится вальсом в листве... ты знаешь, родная, я дико соскучился по тебе...
я улыбаюсь неслышно, еле заметно... смотрю в эти окна... но я не думаю о тех, кто находится там и только музыка все громче и настойчивее, все громче и требовательнее врывается и заполняет сознание... мы кружимся в вихре... мы поднимаемся над миром... я собираю звезды, протягиваю их тебе... - что это? - это звезды... ты положи их на сердце и когда вернешься домой, положи их в кастрюльку, залей кипяточком... они растворятся... выпей - это мои чувства, тогда ты узнаешь...
Оркестр Джеймса Ласта Большой город. широкий город. многоэтажные здания, торговые центры... проспекты, площади, улицы и улочки, переулки, дворы... весна. шум города. шум большого города... машины на дорогах, трамвайный железный лязг, солнце, гомон и визг тормозов, клаксоны и пробки... весна и первая молодая листва... ветер шелестящий по крышам, гладящий ласковым теплыми руками траву и волосы... разговор голубей... и музыка... я открываю окно... весь этот шум врывается ко мне в комнату... охватывает желание бросить все и идти... идти по улицам - не думая, не оглядываясь, не останавливаясь... шум города, вся жизнь города и музыка в моей маленькой комнате... я сижу на окне... люди с высоты моего окна - совсем маленькие - размером с птицу... идут, суетятся, куда-то спешат... а мне все равно... у меня сегодня в гостях весна, весь город и музыка... и такая свобода... раскрою руки тебе на встречу ...
The Highway Некоторые факты мы пытаемся закрепить в сознании. Это те самые базовые точки, на которых строится наше мировоззрение. Отправляя себе в полет вне этого поля, мы подвергаем сомнению не только наше мировоззрение, как отношение к жизни, но и в целом всю систему нашей бытийственности, мы подвергаем сомнению сам факт нашего существования. За окном пробегали очень тонкие и длинные деревья, названия которых я не знал. Я плохо разбираюсь в биологии. Для меня слова, дающие имя дереву, мало что значат, как, впрочем, и все слова, которые что-то пытаются назвать. Потому что в словах столь же мало истинного смысла, сколько мало его, например, в том, что я не сплю ночью в поезде, что я ненавижу людей, которые мне ничего не сделали плохого, а только лишь не стесняются в моем присутствии вытирать руки о занавеску. Эти деревья не вселяли во мне чувство страха, отнюдь… Но они пробуждали во мне совсем иные чувства. Я не знаю, как назвать это чувство или ощущение, может быть – это похоже на причастность к чему-то вне меня и моего сознания. Кроме деревьев – там были женщины, которые пели песни… все вместе пели разные песни. Про надежду и любовь пели. Они были очень старыми. Я видел их морщинистые руки, но мне не казалось, что они смешны, когда поют про надежду и любовь. Может потому что они лучше знают, что такое надежда и любовь? А ещё помню дорогу, две полосы… полоса одна – разделительная, но вообще две полосы, движение туда, и движение обратно. И на этой дороге я тоже стоял, а лучше сказать присутствовал, я сжимал в руках письма, машины пролетали со свистом туда, пролетали обратно. Мне дуло в спину, хотя движения не было, но я знал, ведь я же присутствовал при этом, я знал, что никаких машин не было, была только дорога с двумя полосами и я. Дорожное полотно было из какого-то особого материала, я чувствовал это подошвой. Но я не разбираюсь в названиях материалов - так же, как я не разбираюсь в названиях деревьев, в словах женщин. Письма в моей руке превращались в листья. Опавшие. И я сжимал их – потому что я был уверен, что это лучшее, что я могу сделать в этой ситуации, находясь в одиночестве на этой Богом забытой трассе с двумя полосами туда и обратно. Я знал – что они рано или поздно деформируются, превратившись во что-то наподобие пепла. И поэтому я сделал логичный вывод, что мне нельзя их сжимать так, но почему-то я продолжал их сжимать. Там, может быть, был сумасшедший автобус. За рулем сумасшедшего автобуса – конечно, сидел шизофреник, которому казалось, что он и не водитель автобуса вовсе – а оперный певец. Он пел во все горло, даже не прислушиваясь к сердцам пассажиров. Ночь, а он орет во все горло – хамство, вообще хамство переносится с трудом, а хамство шизофреника – не переносится вовсе. И если бы кто-нибудь из пассажиров мог – он бы застрелил водителя-шизофреника. Но пассажирам было не до этого, они были влюблены в свой сумасшедший автобус, они часами разглядывали друг друга, и даже не интересовались: «как дела?». Говорят, что люди некоторые попадают в рай после смерти. Но не для всех открыты створки автобусного окошка… Наружу. У человека, который стоит с опавшими письмами на трассе с двумя полосами, есть базовые точки, не подвергаемые сомнению: деревья, названия которых он не знает; голоса старых женщин, поющих о надежде и любви, сумасшедший автобус и дорога, дорога, дорога…
От тебя ко мне нежность От меня к тебе безымянных дорог масштабы От тебя ко мне смыслы искомые От меня к тебе письма От тебя ко мне прикосновений множественность От меня к тебе лирика
Снег идет. Спасибо, что ты есть сегодня, завтра и всегда, музыка. Я привык к твоим привычкам. Когда ты размахиваешь руками перед моим ни в чем неповинным *сугубо карачаевским* носом, по-детски с упоением пересказывая мне прочитанную книжку, когда ты меня заставляешь улыбнуться, говоря *я некрасивая* и ждешь, как в этот раз я тебя опровергну... Снег идет:) Ты успела научиться любить снег и музыку.
Снег идет, музыка. Снег идет, а я молчу, допивая неспешно чай. Ты мне успеваешь столько наболтать за вечер, что я просто не слышу , что ты мне говоришь о подружках, книжках, но мне так хорошо, когда ты что-то говоришь, меня успокаивает твой голос на фоне джаза; даже когда ты морщинишься, насупившись, трогаешь меня за руку, спрашивая: *Ты слышишь - о чем я?*. Я говорю *да*, продолжая пить чай...
Как же все надоело. Куда деться? Куда сбежать? Лишь осень сырая в кармане смело останется - вместе со мною год без тебя доживать. А год дожить-то не так уж просто… Ведь эта осень промозглая рядом со мной… Потом зима… Тебя не будет, с тобою не будет солнца, кусочка лета… и снова кругом зима и вокруг темно. Я буду идти домой по аллеям темным. Ты будешь опять на другом отрезке земли, а вместе быть постоянно – это тоже ведь скучно, еще насмотришься на меня… до тошноты. Зачем я так? И сама не знаю. Не спрашивай, просто больно мне - идти без тебя одной по аллеям темным, тихонько думая… о тебе. Перебирая в памяти все хорошее, как солнечных зайчиков пересчитывая на стене, идти сжимая в ладонях осень и прикасаться к ямочке на щеке. Мне хочется в хлам разломать окружающее и от бессилья, что все не так, я буду думать в тебя тихонечко – не оставайся надолго там… И за меня не волнуйся - я справлюсь, через НГ перейду уверено и легко (я же почти ЖелезоАтлантная) я же как трещинку на асфальте переступлю временной порог, в котором не будет лишь сущей малости – тебя... да это я к слову... Переступлю – не замечу… Так вот… о чем я? Ах, да… Сейчас, я думаю, знаешь как? – не видя тебя и день и два - (вот так вечность!) я все равно скучала, но это тогда, а сейчас и потом… Сейчас мне до отчаянья надо вцепиться в знакомые плечи – не отпускать ни за что, не отпускать и держать как птицу, не отпускать - ото всех укрыться… Слов кажется мало. Чувств много – их реки, но нету прибора "измеренья души" – ты отмахнешься, мол, это лишь временность и все еще будет у нас впереди… И думаю я о тебе… Только сердце дает перебои, сжимается в точку – не разглядишь, и снова бьет бешенный ритм, будто бубен… а в общем-то, ладно… давай помолчим…
Пост N: 106
Откуда: Россия, Нерезиновск-Понаехаловск
Отправлено: 25.12.06 13:35. Заголовок: Re:
Жизнь...Что это?Как и к чему стремиться? В чем смысл....как? когда?зачем все происходит? Когда ребенок плача появляется на свет.... Когда палач лишает жизни.... Когда лишь слово вас лишит надежд... Когда лишь робкая улыбка может вдохновить... Когда мужчина радуется сыну.... Когда вам ветер дует в спину... Когда несетесь вы навстречу счастью.... Когда даете вы отпор душевному ненастью... Когда политик росчерком пера решает судьбы миллионов... Когда невиданная сила воли даёт вам выживанья радость... Когда так скупо реагируют на благо... Когда ты понимаешь что этого всего не надо... Когда манит вас ввысь от данного момента... Когда творится суета вокруг...а вам плевать на это... Когда мудрец все видит, словно глядя в воду.... Готов ли ты на это променять свободу??? Ведь это жизнь....она лишь жалкая попытка... Нам обрести то самое, что так заветно.............
Этери, спасибо вам за эти, пропитанные болью строки, за откровенность солнечных зайчиков и за ваше *способное в таких масштабах чувствовать* сердце. Низкий вам поклон, автор...
Я охотник без ружья... Я твой самый замысловатый друг. Я твой охотник, я свет прожекторов на крыше сталинской высотки, я асфальт под твоими ногами, я твои мысли и твои желания в этот день... Я твой день и твой перечитанный Фрейд ночной, я твой скучающий охотник, не удивляйся, если я стану музыкой твоей души, помни, все пройдет. Но ты не бойся. Иди ко мне, садись удобнее, я расскажу тебе о тебе.
Когда Дон Гуан пришел к Женщине - он не заметил, что потерял плащ и то, что идет снег. Когда Женщина пришла к Дону Гуану он помнил только то, что потерял плащ, а за окном идет снег. - Ты должен меня покорить, - сказала Женщина, даже не успев переступить порог. - Почему должен? - задумчиво смотря на снег за окном произнес Дон. - Как почему? - спросила Женщина *делая вид - что ничего не понимает*
Потому что я Дон Гуан? - считая количество падающих в минуту снежинок произнес Дон, увлеченный этой волшебной снежной игрой. Откуда-то из кухни холостяцкой берлоги донесся голос Женщины, которая уже успела зрительно переставить все предметы на кухне, мысленно повесить новые занавески своего любимого цвета и даже найти место своему любимому горшку с цветами: - Нет, эрнесто... Тьфу то есть Гуан
Потому что я Женщина. Играла любимая боссанова, пластинка шипела. Легкие гитарные мотивы ласкали слух. Дон думал, что в мире все намного проще, чем нам кажется. Дон Гуан закурил сигарету. Женщина сказала: - Ты, конечно, можешь тут курить, но помни, что у меня болит голова от табачного дыма, а когда у меня болит голова - я хожу к своему психоаналитику, а его сеансы стоят дорого - ты не можешь так разбазаривать семейные деньги и травить детей этим
Отправлено: 27.12.06 04:11. Заголовок: ужасным дымом. Дон п..
ужасным дымом. Дон потушил сигарету и отвернулся к окну, снежинок становилось все больше. Женщина поправила платье на плечах и успела заколоть волосы перед зеркалом. Она подошла к Дону, увлеченному наблюдением этой волшебной картиной за окном, как будто невзначай обняла его за плечи и тихо сказала: - Ты можешь курить - сколько хочешь. - Я знаю. Но я давно бросил, - улыбнулся Дон.
Отправлено: 27.12.06 11:32. Заголовок: а она потягивала тоску из горячей чашки...
Слышишь меня, ты меня слышишь? Я сижу тут… на кухне вечер. Потягиваю вино, чтоб хоть немного согреться. Чтобы хоть немного было теплей… пока тебя рядом нету… А тебя не будет до пятницы... Пару часов до конца четверга скоротать надо. А потом - конец ноября. Сыростью и пронизывающим холодом закончится вечер. Следом придет декабрьский снег. Спрячет под белыми, пушистыми хлопьями, убаюкает мягким манто… Ты уедешь… И когда ты уедешь я буду скучать. Понимаешь? - скучать по тебе буду. Знаю, ничего у нас впереди нету, нет ни будущего, ни общего прошлого. И только осколочек настоящего будет связывать памятью… Будешь ли ты вспоминать меня? Хоть иногда обо мне в тишине думая?.. Мне говорят, со всех сторон тыкая – "ваши отношения тупиковые"… Ты понимаешь? - это они о нас. Будто бы знают все. Будто бы ясновидящие… А я у тебя хорошая, это ж без приукрашиваний, только вот слишком глупая, или просто наивная, или очень краеугольная, слишком уж – как кирпич. Но ведь ты со мной? Это к лучшему. Правда не могу сказать точно - к лучшему - для кого? Для меня, но оно и ежу понятно. Для тебя? Ну тогда терпи, со мной не всегда будет сладко. Слишком уж я хорошая, до жестокости и наивная, как кирпич. Столько рассказать тебе хочется, но не всегда получается. Вот ты находишься рядом и молчу я... я наслаждаюсь близостью. Иногда же столько в мыслях невысказанного, что не знаю с чего начинать надо. Все толпиться в мозгу, балагурится, и кажется будто взрывается… В общем помни меня... вскользь, нечаянно. Стану тенью рядом бесплотною. В общем добрая я, до отчаянья, потому и глупа я наверно, как облако. Все. Устала я. Спать иду. Завтра пятница. До тебя мне немножко осталось…
Жизнь, ну и вопрос. А к кому касалась самая прекрасная девушка в мире? А если ты знал,что безумие,если тебе ответят взаимностью,но, тем не менее,это случилось? Жизнь,она любит подкидывать сюрпризы....Но так же и любит огорчать. Какая банальность сейчас сказана,и между тем,нет,друзья мои!Ведь под тем,что я сейчас говорю,каждый разумеет своё! Где же тот шурупчик,что не даёт нам опуститься до серой массы,где тот глоток воды,то отделяет нас от сточной канавы?А если я хочу всю жизнь созерцать одну фотку,и больше ничего не делать?Я сумасшедший? Да, немного есть.Но тем не менее чашка чая из моих рук совсем не то,что чашка чая из рук многих,я знаю. И если мы будем гулять вместе по городу,зайдём в кафе,чтоб просто согреться,а потом будем вспоминать твой зонтик и колготки со стрелкой,значит,мы будем живы,и нас уже не поведут на заклание. А мне недавно приснился сон,что ты потерялась в толпе.А потом я тебя муительно искала по всем улицам,ходил по рынкам, стучался в первые попавшиеся подъезды, пошёл даже в церковь, это я-то,вольнодумец!Правда,ничего не дрогнуло, зато жёлтые розы были прекрасны Их продавла школьница у входа. Если этой зимой не замёрзнет куст роз, один единственный,там,далеко,на окрание города,значит, есть ещё смысл ждать на мосту под дождём,хоть даже и век. Опять сегодня меня чуть не определили в стадо,они всё время хотя это сделать. Но моё лицо-моё лицо.Только нельзя им признавться, нельзя рассказывать о тайном, тебя не поймут.Ведь они всё время ищут Шурупчик,что отделяет тебя от массы,от стада.Какое выросло у меня руно,надо его остричь. Поздно,я уже достиг неба.
И ещё, друзья мои, откройте глаза! Можете смело плюнуть в лицо тому,кто вас убедил в том, не существует драконов и принцесс,а вместо них есть слесаря,бухгалтера,директора и актрисы. Это как раз таки вторых не существует, а первые есть.Только знайте,что драконы гораздо чаще встречаются нам,чем принцессы.А принцесс мы не можем встетить потому,что боимся быть недостойными встречи с ними, и они от этого очень страдают, и не показываются. И ещё есть один рецепт никогда не чувствовать огонь дракона на теле. Но это секрет.Я обязательно скажу, только собирайте команду и попробуйте выграть у моей команды в футбол! Сможете- будем друзьями,а там посмотрим!
Казалось бы - немаленький километраж дорог встреч и расставаний пройден. Шкалили датчики... Прогревался в придорожных кафешках не раз, душу свою обнаруживая в кубиках льда в стакане Джека. Однако - сколько раз бы ни повторялся этот сюжет - снова и снова волнуюсь я от пока что самых дружеских встреч. Скоро я проведу тебя и заодно себя знакомыми "тропками по бесконечным ущельям Москвы" (с). <...>
Че_ ))) атмосферу создают все )) кто-то начал, кто-то продолжил )))
Не хочу предновогодней суеты. Пустота в душе и за душой. Безразличие, безрадостье и сплин мне останутся в подарок, словно дым. Видишь? - одиночеством моим наполняется тепло вокруг огня. Я уйду сегодня в полночь – не ищи. А вернусь, так ты уйди – не буди – сегодня буду спать. Даже если ты захочешь разговор, он не выйдет – слов поток иссяк. Струны чувств не трогай – все мертвы. Понимаешь, милый, нам вдвоем никак. Ведь любовь и мысли в голове – это разное, а смешивать – бардак. Это же безумие… Постой… Знаешь, без тебя мне не легко. Плачем вторглась в сердце не строка, а пять слов, коротких, точно сон, долгоНЕМОГУЯБЕЗТЕБЯ… Стон и многоточие в конце. Слезы на глазах. Все это блажь... Рядом нет тебя - и это факт...
иногда думаю - откуда весь этот бред берется? ))))))))
Отправлено: 30.12.06 03:54. Заголовок: Творчество он-лайн или истоки бреда
Осень за плечами... Зима на носу... И даже больше. Ты все знаешь. Я постоянен в своих привычках. Я буду рассказывать, что любви на свете нет, что ее придумали французкие трубадуры... Вот уж точно чокнутые дураки! Это ж надо до такого додуматься?! А потом Шекспир и Низами. Точно товарисчи решили сыграть с нами злую шутку, и мне иногда кажется, что я в нее верю.. Не объясняй мне, что я неправ
Все равно не пойму... Или пойму по-своему. Ты бываешь такой милой, когда возвращаешься Домой и на круги своя. Такая своя, такая не моя. Ты бываешь такой милой, ты просто бываешь, ты точно просто бываешь там, где моя ирония режется об остроту чувств, где я просто бываю... Тут в новостях услышал, что скоро Новый Год. Поздравляю... Я хочу, чтобы ты никогда не плакала, милый человек, и возвращайся...
Еще недавно услышал, что мир можно уместить при удачном стечении обстоятельств и хорошей погоде - в спичечный коробок. Вот прикол. Представь себе, включи свое воображение, выключи учебник по логике Ивлева за первый курс хоть на минуту, что мы с тобою будем в этом спичечном коробке, зажатые удачным стечением обстоятельств просто хорошо знакомые люди. Да нах такой мир. Чудный, новый, дивный.
Погнали эти модерновые антиутописты совсем в киберпанковском пространстве. Всякий стыд потеряли)). Нет, я не могу представить себе, что когда ты у меня зачем-то спрашиваешь разрешения поправить мою офисную удавку и, не дождавшись его, как-то хитро это делаешь, ну так вот - этот момент, когда я понимаю, что ты очень веселая и непосредственная девушка, и я перестаю тебя считать набором
энциклопедических знаний в области экзистенционализма, и вообще начинаю замечать, что у тебя волнистые волосы и ты забавно морщишься, когда о чем-то задумываешься, эту ситуацию и нас с тобою в придачу можно засунуть в проклятый спичечный коробок, а потом снобски поиронизировать, что, мол, мир меньше, чем нам кажется. Я в это не верю, так же, как не верю в то, что нравственность, как писала
Пост-ий недавно, можно измерять длиною подола юбки... Чего только не начитаешься на форумах... Или не верю так же - как в сказки про людей в штатском с нарукавниками *ангелы*, которые сразу после нашей смерти нас жестко отдубасят за грехи в профилактических целях... При всей моей политкорректности... Бог есть и он един, но не будем веру превращать в примитивную иллюстрацию каких-то бредней
И вот еще вспомнилось под впечатлением сегодняшней пати. Меня равно мутит от разукрашенных гламурно московских ночных тусовщиц, единственным богом которых является главный редактор журнала *Космо* и девочек, лишенных порою всех или частично признаков женственности, колотящих понты по поводу своей супернепорочности, смакующих публично свой праведный образ жизни... *лицемерие*... Вот так...
Вот через такую почву *а лучше сказать асфальт в перемешку с натуральными удобрениями* прорастает моя лирика... Лирика - это наша душа... Я как-то сказал одному человечку с этого форума, скажу и тебе, лирика - это всегда балансирование над пропастью строк слащавых приторных розовых покет-буков для одиноких разбитых женских сердце. Так не упадем мы в эту пропасть во веки веком! :)
Отправлено: 09.01.07 09:49. Заголовок: солнца свет вечен, но не для всех...
Снежный декабрь в остывшей неспешно душе. Голые ветки царапают безысходность. Ей не мало, да и не много лет, Но на лице отпечаток злости… А может быть пошлости. Некогда теплая, светлым весенним лучом, Проходила по улицам, словно бы юность. (Искры в глазах были похожи на солнца) Вся на поверхности. Ладонь протяни – она вложит сердце в ладони… Но это было давно. Нынче все заросло коростою… Стоит у окна. Курит бездумно и хмуриться: Дети ушли… Мужа не помнит… Родители умерли… Снова одна. То же окно. Слушает музыку – музыку одиночества. Это привычно, как несколько стопок вина – Ежедневная порция. Жалкая. Зябко вокруг. Стая нестиранных мыслей тянется патокой липкой. Ей все равно… Дома давно не прибрано… Кутаясь в жалость к себе, как в старое одеяло, Думает: "Утро… то же окно… никаких перемен…" Все сначала.
Солнце и тепло только в наших душах. Поверь, если каждый из нас будет стараться найти тепло и свет в себе - он получит тепло и свет от других. Но при всем при этом мне нравится твою лирика - потому что и в боли душевной можно найти особую красоту формы... С чем-то уже большим, чем уважение, Че
Знаешь... я люблю грусть... как-то она всегда как часть меня ) Но вот ты говоришь, что найду свет и тепло в себе - получу от других.. Я согласна с тобой... Только есть один маленький нюанс )) когда внутри исчезает все это - и тепло, и свет... и все прочее, когда только тьма... нужно чтобы был рядом кто-то, кто и сквозь этот мрак вытащит на свет опять.. поднимет все, что есть хорошего ))) только мало у кого для такого есть желание......... да, впрочем, никто и не обязан ))) "помоги себе сам" - называется ))))) спасибо тебе ))) не знаю за что ) просто - спасибо ))))))
Ветер и ночь, Ветер и ночь, Ветер и ты… Ты, наконец, Ты, наконец, вместе со мной…
… Ветер путается в волосах, в пальцах, шумит свежестью и прохладой, обнимает за плечи… И тебя еще нет со мной, но пройдет бесконечно долгий день, день равный полумесяцу, и ты, наконец…
Скоро рассвет, Скоро рассвет, Туман на реке Белый, как лунь, Белый, как лунь, Чистый, как снег в горах, где построишь дом ты Дым, дым, дым, Солнце в рукаве, того, кто хочет жить здесь…
…вместе со мной… вокруг меня… в мыслях моих… я мыслями вокруг тебя, душой в тебе… хрустальным холодом, игристым теплом в ладонях моих воспоминание…
Мне бы к тебе, Мне бы к тебе, мне бы с тобой… Те же слова, Те же слова, Та же любовь…
… мучительно хорошо, сладко до боли воспоминания твоих слов, записанных в памяти… нежным ласковым шепотом, дыханием глаз я…
Ночи нежны, Может ты спишь Воздухом лес Может опять птицей летишь в царство небес, Туда, где построишь дом ты… Дым, дым, дым… Солнце в рукаве, того, кто хочет жить здесь…
…безудержно хочу стать возможным твоим настоящим в невозможном, для меня, твоем будущем… окруженном горькой водой и грозными гигантами стен в доме твоем мне нет места…
Просто хочу, Просто хочу, Быть рядом с тобой… Просто люблю Просто тебя и просто такой…
…не смогу, но… буду… твоим незаменимым, частью, жизнью… призраком мечется в душе желание просто… быть рядом с тобой…
Пахнет трава Мокрые пни Капли дождя Осень вернет В город вернет, где помнят тебе, Туда, где дом твой и ты… Дым, дым, дым… Солнце в рукаве того, кто хочет жить здесь…
…Июльским жасминным зноем, оклолоречной вечерней сыростью, пустошью замершей в углах… в зрачках застывает явь… что в доме твоем мне нет места…
ветер и ночь, ветер и ночь, ветер и ты, ты, наконец, ты, наконец, вместе со мной…
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 8
Права: смайлы да, картинки да, шрифты нет, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума
